825 _ POUR NE PAS OUBLIER BENDJELIDA SENOUCI

 POUR NE PAS OUBLIER BENDJELIDA SENOUCI

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Cela fait neuf ans (20 janvier 2015) que notre cher ami Bendjelida Senouci, "La Snouss" disait Larry, est mort. Il est parti dans le froid parisien, la nuit, au pied de son immeuble. Larry suivra quelques années plus tard. Senouci ne vivait que pour l'art. Et se fichait éperdument de la renommée, comme de la peste (pourtant, pourtant on le saluait de partout notre ami). Cela lui valut, hélas, bien des difficultés matérielles entre autres. Poète, chanteur, auteur, troubadour. Il connaissait par cœur le chi'ir bedoui, le raï trab père du raï. Et El Anka évidemment. Nous avons passé de très bons moments ensemble, bien que de tempéraments différents. Nous avons fait les 400 coups ensemble et cela a commencé à l’université d’Oran et en ville à l'époque où il était dangereux de s'aventurer dans les mots. Ils étaient comptés, surveillés, ciselés. Cela nous obligeait à prendre toutes les précautions, les détours et les voies difficiles, pour dire, même dans ce contexte-là de grande fermeture, alors que les libertés démocratiques fondamentales minimales relevaient du blasphème. Un mot au-dessus des autres et le trou était la destination de réjouissance.

Un membre de notre groupe, nous formions une équipe plutôt solide, disposait d'un studio dans la cité Antinéa, derrière le marché Michelet. Là, nous osions nos rêves en liberté entre quatre murs que difficilement nous tentions de partager avec l'extérieur (ciné-club, université...) en rejetant les circuits officiels évidemment. C'étaient les années noires, les années de plomb, les années 70. Les années Boum. Nous finîmes tous (tous le groupe, notre groupe, et d'autres) par quitter notre ville, notre pays dont le propre des maîtres du temps était d’étrangler, de suffoquer. Nous nous sommes retrouvés à Paris. Senouci était un des initiateurs de France-Plus... tandis que je galérais entre plusieurs grandes villes européennes. Que c’est loin ! Plus tard, des années plus tard, bien après Stockholm, bien après les Puces de Saint-Ouen, nouvelles retrouvailles chez Larry (angle square de Clignancourt et rue Joseph Dijon-près du Bd d'Ornano) que nous fréquentions, comme beaucoup d'Oranais, puis de nouveau nous nous sommes éloignés, et encore retrouvés... La dernière fois que j'ai croisé ‘Snouci’, c'était - dans des circonstances très particulières - dans les locaux de la LDH à Paris, rue Marcadet où je présentais mon ouvrage "La Folle d'Alger", le 13 février 2013. Il se trouvait en compagnie de Brahim Hadj-Slimane. Une soirée mouvementée. Non du tout du fait du roman, du débat (en direct avec Alger), non…

Je te salue Snouci mon frère. Allah Yerhmek. Mais écoute-moi un moment s’il te plaît. Je t’ai envoyé ce mot auquel tu n’as pas encore répondu. Je ne comprends pas. Écoute-le de ‘‘vive’’ oreille : « Au commencement, disais-tu souvent, il y eut le chaos engendré par l’impensable big-bang. Et c’est au chaos moderne, émanant de l’originel, que tu opposais le tien, souviens-toi. La vie – ta vie – puisait dans cet univers de désordre la force qu’elle lui renvoyait aussitôt, toujours le sourire aux lèvres. Alors tu comprendras cher ami l’acrobatie que je te propose ci-après que j’ai voulue à ton image, kaléidoscopique. Tu butinais de Schopenhauer à Nietzsche, de Spinoza à Deleuze et Gattari (profs à Vincennes, ah Vincennes !) des idées, des réponses au mal-être, des interrogations dignes de toi. « Nous souffrons disais-tu du vouloir avec un V majuscule. C’est de lui, du vouloir, que naît la privation et le désir et donc notre malheur d’homme ». Tu naviguais de la biologie à la linguistique et à la sociologie, et de celle-ci aux Lettres françaises. D’Oran à Vincennes et de Vincennes à Saint-Denis. De Noam Chomsky à Daniel Defert, compagnon de Foucault, qui nous avait reçus les bras ouverts, tu t’en souviens, au bas du boulevard Saint-Michel, à hauteur de la Fontaine... En homme libre, tu revendiquais la liberté totale de voyager, de polémiquer, de se rencontrer, de se mélanger, de et de (je censure). Que de chemin parcouru cher ami, depuis la cave de la place du Ché à Oran. Et puis de là à l’Antinéa. Missoum le gardien nous empêchait de réveillonner dans notre studio et nous dûmes déménager nos cartons de nuit, à pied jusqu’à l’appartement dans l’Académie rue Mouloud Ferraoun où nous attendaient les légères et névrosées Dahbia, Louisette et Suzanne l’effrontée. Ah Suzanne, Suzanne ! (Tu te souviens de Khaled, l’ami de Missoum de l’Antinéa ? Nous les soupçonnions de bosser pour les frères et nos soupçons ne partaient pas de rien…) Nous allions, Tejdine, Bachir, Omar et d’autres (les filles), rendre visite à Moumen au Pavillon 35 et perturber un peu les séances du Ciné-club à la cinémathèque : « La vérité sur l’imaginaire passion d’un inconnu » (Roger Hanoun), « Le péché suédois » (Bo Widerberg), « Il pleut toujours où c’est mouillé » (Daniel Jean de Simon)… propagande, propagande et cela nous faisait rire jaune. Nous n’étions de nulle chapelle. Contre le Système et contre les Stals. L’ami Moumen libéré du 35 s’était levé brusquement, brandissant au milieu de la salle bondée une feuille et s’exclamant « Plus on avance et moins on recule », puis « La Méditerranée a traversé la France comme la Seine traverse Paris », puis n’a plus dit un mot. Tu t’en souviens j’en suis sûr. Tu étais plié de rire. Le CCF et Galilée le fou de théâtre (on dit qu’il a posé définitivement ses valises sur la côte ouest des States comme plus tard Guefaïti, il me souvient qu’il était ton meilleur pote), on voguait de Dien Bien Phu à Honolulu. On perturbait Kheïra Ezziraïa à Aïn Nehala, on patinait la poésie de nos vieux mots face aux mensonges, On louait Djamel Amrani « Psaumes dans la rafale ! » (« Je suis Leïla Boutaleb ! ») et Leïla Boutaleb « Le chant du coq » . On avançait poussés dans le dos, vers la PJ de Sidi el Houari, ou vers le Palais de justice réprimés pour « outrage à magistrat ». Au diable la GSE ! (« Gestion socialiste » des entreprises ) et à bas Tito !

Le Manifeste de l’autre Grucho associé au H marocain nous faisait plier de rire, mais moins que les Stals. Ah oui, bien sûr, De la PM (Police militaire, deux lettres gravées sur le casque - Deutscher Helmimitat) et d’Israël à Ba’alat et de Canaan à Mohammed. Et tu étais toujours aux avant-postes tu te souviens ?

Nous allions de la guinguette et du Macumba sur la côte ouest oranaise au Kiss-Club et au Golf-Drouot à Paris. Du café Najah au bar Chez Larry. Voilà que tout se mélange maintenant dans ma tête. J’ai le tournis emprisonné dans la nostalgie. Tu nous embarquais du Raï-trab et de Saïm el Hadj à Sabah Essaghira. De Turkish Blend « tu vas, tu viens » au « Take a walk on the wild side », au Lou Reed, de Soûl Makossa de Dibango. Des Student’s à Ness el Ghiwan, de Jil Jilala au King assassiné à Marseille. Et de Léo le grand, à Léo Ferré toujours « avec le temps », Léo notre plus grand pote. Et Iron Butterfly « In a gadda da vida » le crâne surdosé de shite. Nous dansions comme des pieds Nickelés, mais nous étions les rois. Nous voyagions de Abdelhalim Hafez à Farid et Om Keltoum. Et les filles de la fac, les névrosées, « comme nous ! » criais-tu…

Et puis, une fois de plus, nos routes bifurquaient. Sur le tard, tu nous conterais ton amie de dix ans, Cheikha Remitti (8.05.1923 à 15.05.2006) : « Ya Rabbi el aziz/ chhel nebghi el m’iz (censure) _ Wi ijini sidna âzrin/ Ghir beïta mâa ezzine » te chuchotait- elle. « Une femme unique » qui aimait se trémousser parmi les fidèles de la Merdja de Sidi Abed qui lui attribuèrent son nom de guerre. Elle t’aimait, avoue !

« On est venu ici (en France) comme des orphelins, disais-tu, sans personne pour nous accueillir. Alors chacun a souffert dans son coin. Les anciens ne nous ont pas laissé grand-chose, préoccupés qu’ils étaient. C’est pourquoi nous sommes devenus des paranos, toujours aux aguets. » Et tu es parti. Sans crier gare. Brusquement. Mais seul. Ciao mec. À bientôt. Pardonne-moi ce désordre.

AH 03.2015 (retravaillé)

Un bar dans la rue Stephensson- Paris 18