15 novembre 2024
Vous résidez en Algérie et, brusquement, l'envie vous prend comme une envie soudaine de me lire... alors, commandez mon dernier roman (Casbah Ed.) Vous le trouverez dans nombre de librairies, mais également (trouvé par hasard) / ici...https://www.booxium.com/.../traversees-perilleuses-du.../
RENSEIGNEZ-VOUS
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15 novembre 2024
Retrouver Rachida Brakni à Oran... belle soirée.
Retrouvailles sympathiques avec des amoureux des ateliers d'écriture créative des années passées... à très bientôt à vous (et aux nouveaux qui le souhaitent). Je vous préciserai les dates. Probablement le 23 et le 24 novembre (lieux différents)
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13 novembre 2024
Je me rends au Salon du livre en début d’après-midi. Juste le temps d’assister à la rencontre avec Rachida Brakni (elle sera demain à l’Institut d’Oran) et de rejoindre le stand de Casbah. Ce fut une après-midi bien chargée me concernant. Beaucoup de rencontres et de personnes très curieuses, très intéressantes, y compris celles du milieu de la presse et de la communication. On me propose de tourner pour une émission avec Canal DZ…… dimanche. Je ne peux que décliner (hélas) car je suis pris à Oran, où je me rends dès demain, tôt le matin. Ce fut un très beau séjour à Alger. À demain pour la suite du séjour…. A Oran.
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13 novembre 2024
Voilà donc (me concernant) la dernière journée au SILA. Demain retour à Oran. Tout à l'heure (13 novembre évidemment, de 15 à 17 h environ) je dédicacerai donc à qui le souhaite mon dernier roman "TRAVERSÉES PÉRILLEUSES DU MIROIR" (Casbah Editions - 10/2024) en leur stand.
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Aux amis Oranais, je vous dis à très bientôt à l'Institut français, à la bibliothèque Sophia, à la librairie du front de mer, au TRO (s'ils m'ont programmé (comme promis).... Je vous informerai.
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13 novembre 2024
Je me suis de nouveau rendu, hier mardi 12, au Sila. Les collégiens sont aujourd’hui aussi, en nombre. Et c’est très sympa, s’amusent autour d’un homme-statue tout d’or vêtu. Au stand des éditions Sédia j’ai acheté trois exemplaires de mon recueil édité par eux en 2021 « Poèmes inédits ». J’en offre un à H.S. et poursuit ma tournée. Un ponte charrie une belle brochette de photographes pressés et peu respectueux des casiers, prospectus et autres tables des éditeurs qu’ils bousculent sans pitié malgré les protestations affolées, mais polies, des concernés. Il s’installe au centre du stand du « Ministère des Moudjahidine et des ayants-droits ». Alors les photographes jubilent et font crépiter leurs appareils des minutes durant.
J’ai fait une halte au stand de Salama. La jeune Nadjet m’interviewe sur mon roman « Traversées… »
En fin de journée je suis descendu à Alger centre. Tram ultrabondé. J’ai réussi à monter dans le 3° : des sardines pressées. Dans le Métro on respire « Descente à droite » exige la voix anonyme aux intéressés. J’ai assisté à l’Institut Cervantes (Rue Khalifa Boukhalfa) à une rencontre autour de Pablo Neruda. Sur la page du Centre on pouvait lire : « nous (célèbrerons) la vie et les œuvres de Pablo Neruda, l'un des poètes les plus influents du XXe siècle. La rencontre sera présentée par Francisco Berguño, Ambassadeur du Chili en Algérie et modérée par Cristóbal Sandoval Agüero, Consul à la même Ambassade. Nous aurons également un dialogue à distance avec Darío Oses Moya, directeur de la bibliothèque de la Fondation Pablo Neruda. » C’est ce que nous voyons sur la vidéo. Malheureusement nous n’avons pas tout le son car, celui-ci était diffusé via un casque. Et mon camescope n’accepte pas de casque ! Ce fut une belle soirée à laquelle assistèrent environ une cinquantaine de personnes.
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13 novembre 2024
Tiens, tiens… Histoire de Hayy ben Yaqdhân…. Que vient-elle faire ici ?... C’est que – l’air de rien et d’une certaine manière – elle est au cœur de tout…
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« … Au pied d’un tamaris, tabarekkat, deux bousiers se battaient, croisant le fer avec leurs antennes, leurs pattes, leur tête, leur corps. Une jeune femme avec un grand chapeau prenait des photos des insectes en guerre. L’un était accroché à un excrément que lui disputait le second. Une bagarre violente. Pour la vie. Le premier s’agrippait autant qu’il pouvait et donnait des coups d’antennes alors que l’autre répliquait avec la même arme, réussissant à déstabiliser le premier, mais il est retombé sur ses pattes loin de la bouse. Il est revenu à toute vitesse et a sauté sur le premier. Ils vont drôlement s’abîmer. La jeune femme au chapeau s’est redressée, a porté́ la main sur son grand couvre-chef de paille, a souri. Mon regard s’est noyé́ dans ses yeux clairs comme dans une piscine interdite ou un caldarium impossible. Il y avait quelque chose d’étrange dans cette situation à ce moment-là, en ce lieu perdu. Une femme coiffée d’un épatant mdal et d’une tenue déphasée, portant un appareil photo très sophistiqué avec un objectif impressionnant, se tenait devant moi, prête à appuyer sur son déclencheur. Elle avait autour du cou un talisman-miroir légèrement brisé, en forme de cœur. J’ai balbutié deux mots. Elle a dit : ‘‘Je m’appelle Sakina.’’ Elle a regardé́ ses chaussures à ce moment-là. Elle a ajouté après un silence, ‘‘je participe à la protection du Parc. Je prends toutes sortes de photos d’animaux. Tout ce que je peux photographier.’’ Elle me préciserait qu’elle est salariée auprès du Parc, mais qu’elle est avant tout l’une des quatre bergères de Terhenanet. Elle m’a parlé́ de son village, de ses femmes, et de l’école où elle intervient irrégulièrement pour sensibiliser les élèves à la faune et à la flore de leur environnement, à la lecture aussi. Ces actions de terrain, de profondeur, que jamais ne rapportent les journalistes chargés de collecter à la surface le plus immédiat, le plus facilement accessible, le plus saisissable sur le champ. De son sac elle a brandi avec quelque fierté un petit livre de bandes dessinées. On voit en couverture un dromadaire monté par un adolescent tout de rouge vêtu. Tout autour de nombreux arbres et plantes. J’ai réussi à lire à voix haute, en arabe, Histoire de Hayy ben Yaqdhân. La jeune femme a souri. Une belle rencontre. Cette fille m’a émerveillé́. Le terme est fort, je le sais, mais oui, elle m’a ébloui. Elle était là, gracieuse, étoile étincelante d’espoir, lumineuse, porteuse de légèreté́ et de force incroyable dans un milieu humain et naturel très hostile. Elle a occupé́ mon esprit jusqu’à Illamen... »
Dans « TRAVERSÉES PÉRILLEUSES DU MIROIR »
Casbah Éditions, Octobre 2024
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13 novembre 2024
POURQUOI ÉCRIRE ?
Le 30 septembre 2021, le journal LIBERTÉ a publié ce texte que je lui avait expédié à propos de cette question qu’il nous avait posé : Pourquoi écrire (Merci Hacen Ouali) :
« Peut-on parler de littérature sans parler de l'acte d'écrire ? Non. Alors, qu'est-ce qu'"écrire" et pourquoi écrit-on ? "Il me faut écrire comme il me faut nager, parce que mon corps l'exige", écrivait Albert Camus (Carnets I/Folio). Par nécessité en quelque sorte, pourquoi pas ? Mais aussi écrire pour le plaisir d'admirer en fin de course l'échafaudage de signes constitué, ou celui de le donner à lire. Ou pour transmettre. Les raisons sont nombreuses. Sartre s'interrogeait : "Pourquoi écrire ? Chacun a ses raisons. Pour celui-ci, l'art est une fuite ; pour celui-là, un moyen de conquérir." (in Qu'est-ce que la littérature ?/Gallimard) Philip Roth a répondu à la question Pourquoi écrire en 635 pages (Folio). Écrire pour domestiquer la solitude peut-être.
Pourquoi cheminer dans l'écriture, dans un monde imaginaire, alors que la vraie vie avec ses êtres de chair et de sang est là, à côté ? Pour neutraliser ses effets, ses méfaits. Neutraliser le monde dit réel le temps d'une histoire avec des êtres en papier, ces homuncules si chers à William Faulkner. Écrire, c'est régler son compte au destin. Écrire, c'est donner une suite au premier cri d'horreur que l'on a éprouvé à l'origine en découvrant le monde à zéro heure. Mais comment tout "cela" commence ? Il y a bien une petite musique à la source, une émotion, quelque chose qui nous extrait de notre monotonie, qui nous happe.
Alors qu'assis à une terrasse de café nous observons les passants, les monuments..., alors que nous voyageons dans un autocar ou dans un train et qu'à travers la vitre nous admirons le paysage estival ou printanier, alors que nous nous promenons autour du lac de La Maix dans les Vosges, que nous progressons simplement sur la cime du mont de La Clusaz, avançons à la tombée du jour sur la plus haute des dunes de Béni-Abbès ou, qu'effrayés, nous observons un ours repu se dandiner sans grâce sur le bas-côté d'une route du Yukon du côté de Whitehorse..., une émotion fugace, une petite musique, l'ombre d'une bribe de vers, la fulgurance d'une idée de phrase ou de texte surgit, nous presse. Et "cela" émerge. "Des mouvements indéfinissables qui sont à l'origine de nos gestes, de nos paroles, des sentiments que nous manifestons, que nous croyons éprouver et qu'il est possible de définir." (Nathalie Sarraute/ Tropismes). Peu à peu l'indicible se transforme, mue. Aussitôt, au crayon à mine ou au stylo bille, nous alignons les mots sur un bout de feuille, prêt à les accueillir. À d'autres moments, dans d'autres circonstances, d'autres idées, d'autres lignes s'imposeront à nous. Dans nos calepins à spirales ou sur une feuille volante, les mots, les phrases, s'encrent. Et s'ancrent. Ils s'amoncellent. Les pages foisonnent de toutes sortes d'idées, de textes. Les marges se voilent puis disparaissent. Emportés par notre enthousiasme ou notre scepticisme, des nuits, des semaines, des mois durant, nous ne nous soucions pas des espaces blancs des pages qui se rétrécissent, pour céder plus de place à un univers que nous croyions disparu. Un univers disparu, renfloué, ranimé par la force des mots ou un monde délibérément inventé, mais - nécessairement - construit de bout en bout avec des matériaux épars de ce qui nous fait, de notre propre histoire. Nous continuons, nous ajoutons, nous rayons, nous modifions.
Puis un jour nous marquons un arrêt pour nous interroger : "Le moment n'est-il pas venu de partager, de donner à lire nos respirations, nos émotions, nos rencontres, nos futilités, nos rythmes intérieurs ?" »
Voilà. Mais ou est donc passé Liberté ?
Au SILA, Alger, 12 novembre 2024
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12 novembre 2024
Nous sommes mardi 12 novembre 2024.
Dimanche 10 fut une journée exécrable tant il a plu. Un temps à ne pas exposer une seule grenouille en dehors de la marre aux amphibiens. Que dirais-je pour les chiens. Giboulées sur giboulées. Lorsque je me suis rendu à l’évidence d’une sale journée en perspective j’étais déjà sur les hauteurs de la Casbah, devant la statue imposante de Bologhine Ben Ziri es Ssanhadji (10° s – 984 non loin de Tlemcen).
Au bas de la rue Sidi Idriss Hamidouche, des drapeaux palestiniens flottent au-dessus des gargotes bien actives, déjà. Mais que personne ne regarde par dépit et résignation. À l’intérieur du « Coin de mémoire, Stah el Badja » sont proposées de nombreuses photographies illustrant des révolutionnaires, des articles de journaux, des peintures, des n’importe quoi… L’on ne peut éviter de rentrer dans le fameux café, devenu ‘restaurant chic’ Le Repère et observer la belle baie d’Alger. Le grand et historique graffiti « Un seul héros le peuple » a été malheureusement remplacé par une publicité sportive pas terrible d’ailleurs. Plus bas, après la bananeraie sur grands pots (permettez-moi) à hauteur de la fontaine Aïn Bir Chebbana, des groupes d’adolescents, filles avec ou sans foulards et garçons en tabliers bleus ou blancs, recouverts pour certains de vestons bien chauds, sortent du collège, manifestement heureux. Voilà la Fontaine aux majestueux chevaux (naafouret’ el khouyoul) prise et pris en tenaille entre la vaste avenue du 1° novembre et la rue Amara Rachid sur le bord de la baie et du phare de l’Amirauté.
À ce moment-là, le ciel était chargé, mais il ne pleuvait pas vraiment, enfin, quelques ‘grappées’. Il pleuvra de nouveau, sérieusement. Plus tard, ce fut La Foire (je répète après les Algérois, « la foir’ » avec un ‘r’ arabe sûr de sa vérité, de sa prestance, de sa puissance). Ici aussi des collégiens. Studieux. Certains portent des masques dont je ne saisis pas le sens (Halloween ? Ici ? j’espère que non.)
Je rejoins mon espace-dédicaces chez mon éditeur. Anissa Amziane nous présente au patron de la maison, Monsieur Smaïl Amziane. Puis Sarah Kharif (ou Charif) journaliste.
Ma voisine de table Hind Soyer (avec sa fille) autrice de « Algériennes de mère en fille » et mon voisin de gauche Abdelaziz Otmani « prix Assia Djebar 2024 » avec « Sin, la lune en miette » discutions tranquillement (en attendant le « client »), de ce que sont les Ateliers d’écriture, de l’Oulipo, de nos écritures, lorsqu’un mouvement de foule nous bouscula. Oui, retenons ce terme. Pas mal de journaliste, j’en reconnais un, Rostom en famille… On entendait de droite et plus encore de gauche, entre les éditions Sédia et Casbah « Ha hyyya » ou bien « jaat, jaat » « la voici, elle arrive, s’il vous plaît, s’il vous plaît »…. Madame la ministre se pointe avec une équipe assez nombreuse au pavillon Casbah. (désolé, je n’ai pu prendre de photo). La blonde animatrice de télé, chaudement vêtue se plante au cœur du carré de tables de livres. Elle et son caméraman sont prêts. Le reste est arrivé extrêmement vite, comme un bidon qu’on vous verse à votre insu sur la tête. Vous voilà comme piégé. À gauche, à droite des costumes articulés, se précipitant dans tous les sens. On regarde vers nous. Voilà la ministre dit Madame Amziane. Elle s’appelle comment me demande Hind Soyer. « Je ne connais même pas son nom ». Elle est là avec son équipe. Sourit, nous pose des questions. J’ai le privilège de l’âge, je suis le moins jeune alors c’est vers moi qu’elle se plante (elle est grande dites-donc). Prend mon roman qu’elle me demande de lui dédicacer. Je trace une bafouille du genre « À Madame la ministre ces Traversées (au-dessus de la page 5 et ce titre ‘‘Traversées périlleuses du miroir’’ que je vous souhaite heureuses. À Alger-Sila le 11 11 2024 »… Quel culot, ai-je pensé. Honnêtement je n’ai rien réfléchi. Traversées périlleuses à une ministre ! mais tel est le hasard. (Nous sommes alors que j’écris ces lignes mardi matin et je connais maintenant le nom de madame la Ministre : Mouloudji Soraya, 47 ans, docteur en Traduction et anthropologie de l’Université d’Oran me dit mon cher Wiki. Elle a vécu longtemps à Oran.) Bref, elle me demande de lui synthétiser mon roman. J’ai pris une direction, une deuxième, demi-tour, grillé des feux, emprunté des sens interdits. Jusqu’à la Vérité retrouvé dans le Grand Sud chez les Touareg. Et elle, souriait toujours. Et Madame la Ministre toujours souriante. Charmante. Le tout, caméra, flashes… a dû durer 12 minutes (4X3, encore mon chiffre 4, partout.) Les dirigeants peuvent avoir de ces visages… À l’extérieur je prends une photo d’un palmier avec en arrière-plan le minaret de la Grande mosquée d’Alger… qui disparaît aussitôt. Je rentre en tram et en bus. Une image me hantera jusqu’à El Biar où je réside. Celle de Janus, ah Janus… elle me poursuivra jusqu’à la chambre. Mais pourquoi donc Janus ?
(en définitive il n'y aura AUCUNE image du ministre dans ce stand nulle part dans les médias)
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10 novembre 2024
DEMAIN LUNDI 11 NOVEMBRE AU SILA
(puis le 13 novembre)
JE VOUS ATTENDS AU PAVILLON DE CASBAH ÉDITIONS
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10 novembre
Samedi fut une journée chargée de monde au SILA. Ça se bouscule comme dans un supermarché un jour de fin de semaine justement. Je ne pensais pas m’y rendre. La présence de Suzanne el Kenz m’a dissuadé. Elle est interviewée par Malika Raha – historienne du Maghreb contemporain. Elle est autrice de « Algérie 1962 : une histoire populaire)
C’est rassurant d’écouter deux femmes libres parler ainsi au pavillon Barzakh (ou lire dans « De Glace et de feu ») de l’histoire, des histoires qui fécondent le monde, des régions du monde, avec une grande H. Qui les libèrent, oui. Merci à elles. Merci Suzanne el Kenz. Il se dégage de vos propos nourris de nuances, de contextualisations, de mises en garde des symétries et des cris d’orfraie…, il se dégage à la fois une grande humilité et, chez l’auditeur-lecteur qui soudain découvre son incapacité à ne rien pouvoir faire, un profond malaise. Gaza brûle, ses génocidaires n’ont cure des réactions mondiales. Les pyromanes, leurs grands alliés, s’évertuent à plus de chaos, à plus d’interdits. Et ailleurs, partout ailleurs, les tentatives d''enchaîner les hommes , de les empêcher, se multiplient. Enchaîner les esprits ? Que peine perdue ! La liberté de l’homme est plus attachée à son esprit qu’à ses pieds ou ses mains. L’esprit ne peut être censuré, assujetti. C’est pourquoi l’homme ne peut qu’être libre en dépit de tout. Interdire est vain, stérile.
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9 novembre 2024
Samedi matin. Voilà. C’est parti et bien parti. J’envoie un message à L.T (Je suis son invité à Oran) « êtes-vous dans les parages… » C’est parti donc. Le Salon international d’Alger draine toujours beaucoup de monde, entre deux ou trois creux sommes toutes, ordinaires. Les deux séances (jeudi 7 et vendredi 8 novembre) furent très enrichissantes. Nous avons eu et les promeneurs, des acheteurs et des curieux. La presse audiovisuelle se présenta le second jour (RTA, Berbère TV ainsi qu’une « influenceuse littéraire c’est ainsi que l’enthousiasmante Ryène s’est présentée. J’ai occupé une table sur laquelle on a posé deux exemplaires de mon « Traversées… » (le 1° offre sa première de couv, le second sa quatrième). Sur ma gauche Lynda Chouiten, très en forme, autant que ses lecteurs. L’Expression lui consacre trois colonnes ce matin (samedi). Quelle agréable surprise lorsque j’ai vu mon cher ami et professeur Aïssa Kadri. Je l’avais perdu de vue depuis des mois. On s’est donné rendez-vous pour dans une petite semaine, pas avant car il s'est – déjà – envolé vers un colloque qu’il anime à l’étranger. Nous avons échangé avec Salah Guemriche et Akli Ourad auteur de « De Londres à Jérusalem » et dont le premier a écrit la préface. « C’est à un poignant témoignage sur l’apartheid auquel sont soumis les Palestiniens dans leur propre pays sous la matraque sioniste… » écrit Le Jour d’Algérie.
Vendredi il y avait beaucoup plus de visiteurs. Sur ma gauche, Konan Kouadio Siméon, un auteur et homme politique ivoirien invité par Casbah (auquel un quidam algérien – un responsable quelconque – faisait preuve d’une certaine désinvolture « allez, dépèche-toi il faut y aller…) répondait au journaliste de TSA, F. Méraoui. Sur ma droite le célèbre journaliste de la télévision algérienne des années 70, Hachmi Souami était entouré par de nombreuses personnes. Échanges de bons procédés. Je lui ai dédicacé mon roman, il m’a dédicacé son essai « Clap de fin, Une aventure journalistique ».
Des participantes à mes ateliers d’écriture (l’an dernier ou d’avant ?) sont passées. Des jeunes demandent des conseils pour écrire. D’autres des renseignements sur la maison d’éditions, ou si « votre maison accepte nos écrits… ». Je les oriente vers qui de droit comme on dit en Droit. Les années précédentes j’accordais une large place au récit « minutieux » du salon avec anecdotes etc. Cette année « je ne me sens pas »…. Peut-être un cumul de fatigue, peut-être autre chose, l’absence d’enthousiasme ? Oui oui, peut-être bien… peut-être. LT a dû repartir pour Oran.
(vidéo du SILA et photos)
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7 novembre 2024 (ouverture pour la population aujourd'hui)
C'EST PARTI.... ( vous ne me reconnaissez pas? C'est normal la photo (le gars en bleu) date du siècle passé, j'ai à peine la quarantaine !) je ne l'ai pas choisie ... Tant pis...
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6 novembre 2024
Ce qu’écrire veut dire.
Chacun de nous peut écrire. Écrire est à la portée de tous. Avec cependant plus ou moins de bonheur, de réussite.
On ne naît pas écrivain (comme dirait avec nuances Beauvoir), on le devient. On peut écrire des histoires. N’importe qui peut écrire (dire) une histoire. Votre coiffeur peut écrire des histoires, l’imam du coin dans son univers en peut autant, le boucher, le journaliste des chiens écrasés, enfin tout le monde. Mes petites-filles tenez (L et N) en racontent à longueur de journée avec leurs mots balbutiants, magnifiques. Mais le chemin est encore long. Chacun disais-je peux raconter. Le hic c’est qu’il y a raconter et raconter. Raconter pour informer, pour convaincre, pour élucider une énigme, raconter pour raconter sans rien dire, ou pour dire sèchement une situation, ou bien raconter pour bousculer, faire chavirer. De bonheur de préférence.
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Je vous laisse avec ces deux textes. Quel est selon vous le texte écrit/raconté par un lambda écrivant et celui par un écrivain prestidigitateur ? Le texte A ou bien le texte B ?
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Texte A :
« Au printemps, ma ville est belle. À certaines heures, la campagne est très ensoleillée. Les yeux tentent vainement de saisir plus que la lumière et les couleurs. L'odeur des plantes aromatiques racle la gorge. Au fond du paysage, on peut voir le mont Che... qui prend racine dans les collines autour du village.
Nous arrivons par le village. Nous entrons dans un monde où nous accueille la terre d’été en Algérie. Partout, des plantes dépassent les murs des villas ; dans les jardins, des fleurs de toutes les couleurs, épaisses et des iris magnifiques. Toutes les pierres sont chaudes. Lorsque nous descendons de l'autobus, les bouchers font leur tournée matinale et leurs trompettes appellent les habitants. »
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Texte B :
« Au printemps, T. est habitée par les dieux et les dieux parlent dans le soleil et l'odeur des absinthes, la mer cuirassée d'argent, le ciel bleu écru, les ruines couvertes de fleurs et la lumière à gros bouillons dans les amas de pierres. À certaines heures, la campagne est noire de soleil. Les yeux tentent vainement de saisir autre chose que des gouttes de lumière et de couleurs qui tremblent au bord des cils. L'odeur volumineuse des plantes aromatiques racle la gorge et suffoque dans la chaleur énorme. À peine, au fond du paysage, puis-je voir la masse noire du (mont) Ch. qui prend racine dans les collines autour du village, et s'ébranle d'un rythme sûr et pesant pour aller s'accroupir dans la mer.
Nous arrivons par le village qui s'ouvre déjà sur la baie. Nous entrons dans un monde jaune et bleu où nous accueille le soupir odorant et âcre de la terre d'été en Algérie. Partout, des bougainvillées rosat dépassent les murs des villas ; dans les jardins, des hibiscus au rouge encore pâle, une profusion de roses thé épaisses comme de la crème et de délicates bordures de longs iris bleus. Toutes les pierres sont chaudes. À l'heure où nous descendons de l'autobus couleur de bouton d'or, les bouchers dans leurs voitures rouges font leur tournée matinale et les sonneries de leurs trompettes appellent les habitants. »
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De quel livre est extrait ce texte (B) ? Qui en est l’auteur ?
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